Страшная мстя

[Таэлле]

Покидаться, что ли, в человечество любимыми стихами в отместку за вчерашнюю бомбардировку Гумилевым?



Ну вот, например, самые, на мой взгляд, сладкие строки в русской поэзии. Я стихи люблю как музыку, и вот здесь лишний слог, попадающий на четвертую строчку - это так же мучительно прекрасно, как какой-нибудь проигрыш в любимой мелодии, из-за которого ее и слушаешь каждый раз снова и снова, потому что на этом месте сердце поет. Фу, что-то меня в пафос ударило. Извините.







Приедается все,

Лишь тебе не дано примелькаться.

Дни проходят,

И годы проходят

И тысячи, тысячи лет.

В белой рьяности волн,

Прячась

В белую пряность акаций,

Может, ты-то их,

Море,

И сводишь, и сводишь на нет.





Ты на куче сетей.

Ты курлычешь,

Как ключ, балагуря,

И, как прядь за ушком,

Чуть щекочет струя за кормой.

Ты в гостях у детей.

Но какою неслыханной бурей

Отзываешься ты,

Когда даль тебя кличет домой!





Допотопный простор

Свирепеет от пены и сипнет.

Расторопный прибой

Сатанеет

От прорвы работ.

Все расходится врозь

И по-своему воет и гибнет,

И, свинея от тины,

По сваям по-своему бьет.





Пресноту парусов

Оттесняет назад

Одинакость

Помешавшихся красок,

И близится ливня стена.

И все ниже спускается небо

И падает накось,

И летит кувырком,

И касается чайками дна.





Гальванической мглой

Взбаламученных туч

Неуклюже,

Вперевалку, ползком,

Пробираются в гавань суда.

Синеногие молньи

Лягушками прыгают в лужу.

Голенастые снасти

Швыряет

Туда и сюда.





Все сбиралось всхрапнуть.

И карабкались крабы,

И к центру

Тяжелевшего солнца

Клонились головки репья.

И мурлыкало море.

В версте с половиной от тендра,

Серый кряж броненосца

Оранжевым крапом

Рябя.



Борис Пастернак, из поэмы "Девятьсот пятый год"

Comments

[Крейди]

Красиво. знаешь, Пастернак часто вызывает у меня те же эмоции, что и Блок - красиво и холодно, как морозные узоры на стекле. Ну, это мой глюк, канэшна.

[Таэлле]

Крейди у всех свои глюки , тем более в поэзии, которая есть вопрос эмоциональный. Я Блока не очень люблю, а Пастернака преимущественно позднего - он проще, безыскуснее. Люблю такую поэзию, которая простыми-простыми словами создает музыку.

[Крейди]

Таэлле, когда стихи звучат, как музыка - эт здорово!

Мне вот еще важет текст - да, каюсь, люблю чтобы было красиво и чтобы не "царапало" ни одно слово. Вот тут кое-что, например, царапает.

Ясен пень, поэзия - дело оч-чень имховое.

[Таэлле]

Крейди а меня ничего... Разумеется, имховое. А что именно тебя царапает? Мне любопытно.

[Крейди]

В версте с половиной от тендра,

Серый кряж броненосца

Оранжевым крапом

Рябя.



Какой-то сбой восприятия. Может, потому что отрывок. Особенно слово "тендра" - как-то не того.

[Таэлле]

Крейди может. Про тендер там, по-моему, дальше есть.

[Крейди]

Сейчас чуть лучше соображаю, дополню... Да, вот это "тендра", эта конкретика, в конце, не слишком... да, млин, не слишком красиво звучащая. Брабантские манжеты пресловутые - на мой вкус лучше,хех.



Воть, и сама ритмика эта меня как-то вообще немного напрягает, наверно.

[Таэлле]

Крейди разные вкусы, да. Я вот как раз очень люблю в поэзии конкретику. А что касается ритмики, это как с музыкой - если не считать очень общих вкусовых рекомендаций, почти невозможно предугадать, какая мелодия зацепит по-настоящему.

[Крейди]

Таэлле, ага. Точно, именно конкретика мне редко нравится, хотя всяко бывает.



Не знаю, слышала ли ты это в виде песни... но мне и как текст нра. Хорошиее стихи, имхо. Интересно, как тебе?



Ни окна, ни пролета, ни двери,

Только черная мертвая ночь.

В ней, забыв о грядущем,

Спят усталые звери,

Отовсюду ушедшие прочь.

Им не хочется помнить о прошлом,

В этом прошлом так много смертей,

В этом прошлом прохлада

Клеток острожных,

Да мелодия ржавых цепей.

Им не хочется знать, где их корни,

Их надежда вдали от беды,

Их свобода - все время

Уходить от погони,

На бегу заметая следы.

Звери смотрят в печальное небо,

Все пытаясь узреть неба край.

И на ужин у них

Ломтик черствого хлеба,

Да подернутый тиною чай.

Расскажи мне, о чем твое горе,

Я приму твою боль, как свою.

Жаль, что все остальные

Разбежались по норам,

Нас оставив на самом краю.

Спой мне песню про крест и про купол,

Про надежду и веру всех вер.

А любовь - это клетка,

Я опять загнан в угол,

Как беспомощный раненый зверь.

И ни окна, ни пролета, ни двери...

[Таэлле]

Крейди не слышала. В тексте, кстати, чувствуется песенность, имхо - и хорошо "картинку" делает со зверями этими. Это откуда?

[Крейди]

Это Александр Васильев написал, группа "Сплин". Песня "Звери" из их первого альбома, "Пыльная быль". Выйду на работу - поищу, может, есть в сети mp3.

[Таэлле]

Крейди окей.