- Мать, - говорю я. - Помнишь, лет десять назад ты мне говорила, что после тридцати все по-другому? Что в двадцать можно представить, каково это в двадцать девять, но в тридцать один уже совсем не то?
- Что, - отвечает мать, - ничего не изменилось?
- Ну в общем да, — признаюсь я.
- Так ты, - говорит она, - в другом измерении существуешь. Тебе вообще кто-нибудь больше восемнадцати дает?
- Ээ... ну, как минимум двадцать три дают обычно, - поправляю ее я.
- Ну если тебя принял за младшую сестру собственной младшей сестры человек, который не то что мимо тебя прошел, а общался с тобой, видел тебя с утра, в домашнем и вообще в любом виде... чего же ты хочешь? - говорит мать.