В моей фленте то и дело никто не пишет. Это возмутительно.
На улице дождь, в комнате обогреватель. А то холодно.
Перевожу собственный фик на русский и осознаю, что как-то я разучилась русской языке. Хочу редактора. Или двух. Или пять. И мозги, но с мозгами хуже.
Озадаченно сообразила, что за последнее время - не помню за сколько времени - я разучилась (а) терпеть боль, и (б) быть совсем одна. Непорядок: скиллы-то нужные.